domingo, 22 de abril de 2018

#068 Meço as Palavras

Meço as palavrasmeço o que digo, meço o que te digo. Não meço os sonhos. Os sonhos que eu sonho, a dormir ou acordado, são sonhos ilimitados, incontidos, repletos de vida. É esta vida imensa, intensa e com uma vasta paleta de cores, a vida que convida a viver numa torrente incontida de vida que brota como lava incandescente rumo ao mar.
Meço as palavras antes que me traiam e revelem o que não quero, o que não posso, o que não devo, antes que essas malditas palavras saiam e me atropelem. As palavras depois de ditas não podem ser retiradas do espaço que ocuparam, no tempo em que ocorreram.
Meço as palavras mas nunca os sonhos. Porque os sonhos são desmedidos, por vezes repetidos. Os sonhos são a arma letal com que derroto as angústias e incertezas de uma vida que nem sempre sorri e me brinda com boa fortuna.
Relembro os tempos, os bons tempos...
Eram os tempos em que em nós o sonho tudo permitia. Depois, sorrateiramente, quase sem avisar, vieram as palavras aprisionadas, as meias-histórias, o anuir por omissão, a ocultação do todo expondo apenas a parte que queríamos que fosse vista, sentida, apalpada, saboreada. Finalmente, veio o fosso cavado que marca a indelével impossibilidade de o destino perfeito ter podido concretizar-se. E, com isso, surgiu a resignação, a conformação. A paixão deu lugar à tolerância forçada, o desejo cedeu o seu espaço à habituação orgânica, sem transcendência.
Meço as palavras mas não escondo a tristeza e a frustração. Pudera eu voltar atrás e teria feito diferente. Teria dado mais e exigido menos. Ou teria dado menos e nada exigido. Hoje, nas palavras curtas em que pretendo ajustar contas com o passado, com o meu passado, o teu passado, o nosso passado, o legado que ficou lá atrás, sobre a nostalgia e a memória vívida da pureza desse tempo, esse tempo que não volta a existir, porque o tempo nunca volta, por mais que o tempo seja uma invenção do Homem e não da Natureza, numa vã tentativa de compartimentar a existência. O tempo que criámos e que é finito, desafia a infinitude dos sonhos que não meço e que sonho, a dormir ou acordado.
Meço as palavras. Assim tem de ser.

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